Dacuando Xixón güel a branu, pero’l branu nun ye quien a llegar.

En mio casa’l branu entama cola Selmana Negra, y pa nós, güel a fumu, a parrilla, tamién a xente que va salir de nueche y crucia pasos colos que tornen pal barriu, esos güelen a llibru nuevu. El branu güel a calor, a mar; siéntese raro, como un viaxe en bus sola, y si yes quién a averalo a la boca, aseméyase a cloru.

Pa mín el branu güel a Selmana Negra.

Mio casa vio pesllar el pozu nel que trabayaba pá, esi 2012 tocaba Felpeyu, y fuimos. Dos años enantes morriera güela, pero yo montare na sablera d’al lláu casa nel tren la bruxa garrándo-y bien fuerte la mano a ma, la qu’amasuñé cuando vino ZP,  de la que me desfice na mio etapa prepúber, nel conciertu pop d’unos mozos catalanes que nunca nun volvieren a cantar dempués d’esi día. Foi nel puestu de Rafa nel que garrare’l mio primer llibru n’asturianu, y cuatro puestos más alantre yá del brazu de pá y dalgún qu’otru granu na cara, mercamos una pulsera la república, una conciencia quiciabes, ún futuru políticu. Pisábanos los talones l’andanciu, topaba pallabres de Montero, pues choquéme cola falta d’Almudena, y nunca tuvi tán atristayada como cuando percibí l’amor puru, antifacista, feminista y duce que salía de la boca de Montero; yo chiquita na vergoñosa ya imponente primer filera, lloraba por si naide me quería asina nunca.

Esti añu morrió güelu, esplotáronme en dalgún qu’otru trabayu, respirose murnia nel pisu… pero supongo que diremos a goler el branu a la Selmana Negra, pol vezu de nun esacaecer que foi siempres ellí onde Xixón nunca nun respiró aires de castidá y posguerra.