Carvalho y Philippe Marlowe, primos hermanos,
qué malinches tan cine made in aquí,
qué pinches gachupines tan mejicanos,
cuanto republicano sin pedigrí.

Qué hueste tan ilustre de trashumantes,
qué arciprestes sin fe ni sombra de luz,
qué nietos de sor Juana Inés de Cervantes,
qué mapa del revés, qué caras, qué cruz.

Qué noches de callejón sin salida,
derroche, Tenampa patria perdida,
mi coche vuela en dirección prohibida
rumbo a la Semana Negra
que le alegra el corazón a Gijón.

Qué cura José Alfredo pa’ las heridas,
quien dijo non plus ultra, se equivocó,
qué vuelo de pañuelos de despedida,
que tren de Agathas Christies de Benidorm.

Qué escocés en las rocas tan insurgente,
cuánta boca con dientes que amortizar,
perdí mi pasaporte, señor agente,
y el norte no es tan norte, cerca del mar.

Qué noche de callejón sin salida,
derroche, Tenampa patria querida,
mi coche vuela en dirección prohibida
rumbo a la Semana Negra
que le alegra el corazón a Gijón.

Los begin the begin, cuando se terminan
estilo Lauren Bacall, dicen que no,
qué putas son las musas de las esquinas,
siempre acaban con otro mejor que yo.

Qué zócalo en el alma, viva Chavela,
elemental dear Watson, traduzca usted,
crimen en Maracaibo, nueva novela
de Paco Ignacio Taibo, sale este mes.

Qué noche de callejón sin salida,
derroche, Tenampa patria querida,
mi coche vuela en dirección prohibida
rumbo a la Semana Negra
que le alegra el corazón a Gijón.